No es una declaración de intenciones, que me conozco. Basta que uno diga eso de hoy vuelvo, voy a escribir a diario, este es el inicio de un tiempo de escritura feroz, de posts diarios, de constancia nunca vista, para que ese post justamente, sea el prólogo de un silencio a veces hasta definitivo. Es como cuando uno jura que jamás en su vida volverá a ceder al amor: vendrá el amor arrollando y demostrando al infeliz que fórmula tan taxativa sucumbe sin remedio. Es como cuando una dice, no te preocupes, vete y tómate tu tiempo, que aquí me quedo, como Penélope en la estación (del Ave) tejiéndote una bufanda en los días que destejeré en las noches, para que la chica del bolso de piel marrón y los zapatitos de tacón y el traje de domingo, descubra lo guapísimo que es el jefe de estación.
Somos así. Como si estuviéramos tejidos a punto inglés con los hilos de la contradicción pura y dura.
Y una vez aclarado que no reinicio esto con el entusiasmo de la inconsciencia que tantos disgustos acarrea, aquí estoy.
Aunque esto tenga un cierto aire de abandono. Aunque tenga que empezar por abrir las ventanas y sacudir el polvo y limpiar las telas de araña, y dar por hecho que tardarán en llegar los visitantes asiduos y queridos, tan injustamente abandonados.
Aquí estoy:
Renaciendo.
Reviviendo.
Recomenzando.
… que son muy malas las cenizas, hombrepordiós… Y las esperas. Y las dudas. Y eso de quiero una cosa pero hago otra y de paso me niego lo que quiero y me afirmo en lo que hago aunque no lo quiera.
… que hay mucha vida para empezar muchas veces…
Y empieza a ser otoño. Y a veces la luna, cuando todo está tan borroso, hasta tiene forma de corazón. Torcido, sí, pero corazón.
La vida en retales 